Parasiempre.

Volví a sentirme con diecinueve años, como cuando nos conocimos, como cuando, por las noches, en la playa me preguntaba si la querría para siempre. Parasiempre, le decía yo mientras la amarraba a mí, mientras el que tenía miedo de perderla era yo. Parasiempre, cuando no sabíamos lo que duraba un parasiempre. Parasiempre, pensaba cuando sabía que moriría de dolor si la perdía, si algún día nos separábamos.
El bolígrafo de gel verde (Eloy Moreno)

Un sí, un no y un plan.

<< Sí, nos vamos.>> Un sí habría significado un reconocimiento. Ese sí habría significado una admisión. Admitir que nos perdíamos, que lo nuestro ya no funcionaba. Ese sí habría sido demasiado difícil, pero habría sido la solución.

<<No, imposible.>> Un no habría significado simplemente un no. Un no reflejo, estúpido, un no que no me habría valido. Un no viciado por el miedo, por la inseguridad a mi respuesta. Y ese no, tan inútil, tan falso, tan corriente, habría tenido una consecuencia directa: el abandono, por mi parte del plan.

El bolígrafo de gel verde. (Eloy Moreno)